Despejando o lixo...

Um lugar no mundo

2011-10-16T20:45:00.000-07:00

Hoje, ao invés de coisas do mundo ou de pensamentos estranhos que povoam esta pobre cabeça, vou escrever sobre um lugar.
Um corredor verde, ladeado por um arroio de águas ainda limpas, com areia no fundo, rodeado de árvores nativas, alguns eucaliptos intrometidos e muitos pássaros pelas árvores. Pelo chão, rosetas, guanxumas, formigueiros, cupinzeiros, tocas de tatu aqui e ali. De vez em quando uma cobra verde brinda nosso caminho com sua camuflagem perfeita. Ou então uma cruzeira, de movimentos rápidos e ameaçadores, faz nosso coração quase saltar pela boca de susto.
Nesse trecho, no fundo do potreiro, algo assim como uns 70, 80 metros de comprimento por uns 100 de largura, tive experiências bárbaras: matei monstros espaciais, construí bases interplanetárias imensas nos barrancos na beira d’água, arrebentei inimigos no fio do meu facão (sim, tinha oito anos e um facão só meu, outros tempos...), pesquei muçuns, traíras, lambaris e joaninhas, li a maioria da bibliografia da minha monografia da faculdade e, pasmem, noivei com a Milena, com as árvores e um cão fiel como testemunhas.
Pode parecer uma grande bobagem, talvez seja, mas toda vez que o mundo aperta o calo e tenho que pensar sobre o que fazer, volto para o capão, falo sozinho, ando pelo mato, dou comida aos mosquitos e, na maioria das vezes, saio com alguma idéia que me traz de volta à sanidade.
Pronto, consegui escrever algo isento... Pausa para risos...

deus...

2011-09-26T15:27:00.000-07:00

Hoje eu vi que deus existe...
Antes que alguém me benza, atire uma pedra ou me diga:
- Viu só como tu tava errado?
Eu explico que não, não me converti a nenhuma igreja, continuo achando os padres seres não-confiáveis (em sua maioria), o espiritismo uma tentativa de darwinizar o espírito e que deus é uma baita invenção do ser humano para por nas costas tudo aquilo que ele não consegue compreender!
E é nesse ultimo quesito que eu vi deus hoje, perto do meio-dia, numa tela de computador, em preto e branco e com imagem chuviscada.
Pois é, lá estava em minha frente todo o mistério da vida, que não tenho a menor condição de explicar e que pulsava ali, com perninhas, bracinhos, cabeça, se virando como se quisesse se esconder da imagem que a ecografia tentava captar.
Nunca vou conseguir explicar o que senti, mas uma vida cresce na barriga da Milena e, por mais inacreditável que pareça, é obra conjunta destes dois seres imperfeitos, patetas e atrapalhados.
Deus tem 6,1 centímetros, 12 semanas e todo o amor do mundo...

Lanceiros, Farrapos, trapos e outros bichos...

2011-09-19T19:59:00.000-07:00

Sempre quando chega a Semana Farroupilha, recomeça a eterna arenga entre tradicionalistas e historiadores sobre qual o real sentido destas comemorações. De um lado e do outro são feitas acusações de falsidade, manipulação e mau hálito.
Como aprendiz de feiticeiro, me sinto um tanto incomodado com esse diz-que-diz-que, pois esse tema me é caro por considerá-lo um dos melhores exemplos de como somos todos, de alguma forma, confusos em nossas certezas, tanto as ridículas quanto as absolutas (pelo simples fato de assim serem).
Cavalos, pilchas, bigodes cuidadosamente deixados desde o começo de agosto e churrasco para alimentar a Somália rolam soltos no mês de setembro por todo o Rio Grande do Sul. O motivo? “Comemorar uma guerra perdida”, diríamos nós, historiadores críticos de todo o aparato ideológico que há por trás de tudo isso. “Ressaltar os valores farroupilhas” diz o MTG, orgulhoso sobre seu cavalo muito bem encilhado e com o mango pronto pra cantar no lombo de quem achar ruim.
A questão é: nem tanto ao céu nem tanto à terra...
Ta bom, se não há como negar que foi uma guerra perdida, que todo esse instrumental de indumentária, postura e tal são invencionices de um pequeno grupo de filhos de fazendeiros saudosos da vida no campo que, liderados pelo Paixão “Laçador” Cortes, inventa um Rio Grande e cria um herói chamado Gaúcho que, como em vários outros movimentos de construção identitária, tem sua gênese num passado idílico pastoril, livre e aventureiro, não se pode ignorar que as pessoas que lá estão nos piquetes e acampamentos realmente acreditam nesse ideal, assimilam valores morais como referências para a vida e são felizes de bota e bombacha, recriando um mundo que, se não existiu no plano real, é muito palpável na memória coletiva, no inconsciente de cada um e cada uma.
Agora vem o que considero a grande questão de toda essa polêmica. Que direito temos de desconstruir um mito que se baseia numa tríade de liberdade, igualdade e fraternidade entre os povos? Não são valores caros a toda a humanidade?
Bueno, se Bento Gonçalves deixou mais de 40 escravos de herança para a família, é no mínimo de se estranhar elevarmos o sujeito como símbolo de luta pela liberdade. Fora de qualquer questão, o que movia esses grandes líderes farrapos era o dinheiro. É uma guerra que desponta por disputa de poder dentro da província, de taxação sobre a principal mercadoria e de divergências que ultrapassam os limites do RS e pousam no movimento artiguista e na conjuntura político-econômica platina das primeiras décadas do século XIX.
Luta pela liberdade? Claro que houve. Milhares de negros pelearam como animais em função da promessa de liberdade depois da guerra, que não se cumpriu...
Mas, o que fazer então?
Bom, como a grande maioria dos gaúchos, também comungo com a emoção que é cantar o Hino Riograndense num estádio lotado ou ser leitor do bairrista.com e achar que aqui é o melhor lugar do mundo...
Por isso, digo que ser gaúcho é uma questão de fé esclarecida. “No creo en las brujas, pero que las hay, las hay!” diz o ditado. Assim me sinto na Semana Farroupilha: sei observar a movimentação toda de forma crítica, percebo as nuances ideológicas que construíram o tradicionalismo, o absurdo do culto à personalidade de sujeitos como Bento, Fontoura, Canabarro e outros, mas ali fico, com os olhos marejados, a admirar a cavalhada desfilando na avenida e toda aquela gente dizendo que a luta pela liberdade é uma luta digna...
Alguém pode negar que é?

O Espírito do Rádio

2011-08-20T19:29:00.000-07:00

Éramos uma família pobre. Sempre fomos e ainda somos.
Nunca tivemos maiores problemas, como passar fome ou algo assim mais agudo, mas sempre vivemos correndo atrás da máquina.
Minha mãe era professora primária estadual e essa definição, infelizmente, não precisa de maiores explicações no quesito finanças. Meu pai se aposentou cedo, ainda antes de eu nascer, por invalidez: teve depressão, foi internado, coisas da época.
Assim, vivíamos com o salário da mãe, a aposentadoria do pai e mais um dinheiro que nunca soube se entrava ou se saía de um armazém que tínhamos na casa da minha avó, beira de faixa, lá no Caí.
Desde pequeno eu ajudava no armazém. Muito a contra gosto, assumi o balcão da bodega quando tinha uns 14, 15 anos. Naquele ano, 1989, meu irmão Beto foi morar em Minas Gerais e eu tomei conta do quarto dele e de tudo o que ele havia deixado para trás.
Assim, fracionava meus dias em estudar de manhã na Escola Normal (hoje Instituto Paulo Freire), cuidar da bodega de tarde e esmiuçar o botim que me havia caído em mãos com a tomada do quarto do Beto.
Os tesouros eram vários: uma cama de ferro que era do meu pai, uma caixa com livros (o Diário da Bolívia do Che era um deles), cartas das namoradas (do Beto, é claro), várias Playboys (Magda Cotrofe, Monique Evans, ai, ai), dois pôsteres na parede (Beatles e Kiss, mistura estranha, mas cavalo dado...), uma espingarda calibre 20 desativada e o bem mais precioso de todos: um rádio Philco Ford, modelo Transglobe, 9 faixas, pretão, que o Beto havia tomado de um peão do meu tio por uma conta antiga no boteco.
Naquelas tardes enfadonhas e nas noites solitárias, o Radião, como era chamado, foi o meu companheiro mais presente.
Minha mãe já o levava de manhã para o armazém, para ouvir as notícias na Gaúcha. Quando eu abria a bodega na parte da tarde, ligava o bichinho na Ipanema FM e assim ele seguia até as dez, onze da noite, quando apagávamos, eu e o Radião.
Só pra esclarecer: não tínhamos outro rádio, nem “três em um” ou toca-discos, portanto, éramos uma família radiofônica. Nem mesmo a TV tinha tanto destaque na minha vida por esses dias.
Como não podia deixar de ser, o Beto sempre foi minha referência na infância. Para o bem e para o mal, diga-se de passagem. E como o alemão escutava direto a Ipanema, com nove anos eu e o Roveda já berrávamos “Nicotina” dos Replicantes o dia inteiro, para desespero das mães das criaturas (que bagaceirada esses guri tão virando!).
Mas foram nesses dias longos e monótonos que aprendi a gostar de música, de rock, de coisas diferentes como Velvet Underground, Violeta de Outono e Jane`s Addicition, ou de música popular gaúcha, como o Nei Lisboa, sem falar dos roquinhos do TNT, dos Cascavelletes, De Falla e da Bandaliera (antes do Alemão Ronaldo cantar coversinhos por aí, mas isso é outra história).
Assumi de vez uma postura rocker. Deixei o cabelo crescer (um ninho de abelhas), fumava Malboro (obrigado Slash, por me tornar um viciado...) e apertei a tecla “F” do painel de controle.
Escrevo isso tudo porque nessa semana a rádio Ipanema FM, do grupo Bandeirantes, como se fosse um João Kleber ou um Sérgio Mallandro, montou uma “pegadinha” com os ouvintes, espalhando que iria mudar de perfil e tal.
Confesso que por conta da correria não escuto mais tanto rádio, soube isso pelas redes sociais. Mas que me deu um baita aperto no peito e uma nostalgia me bateu forte, ah isso bateu.
Me vieram à mente as vozes da Kátia Suman, da Meri Mezzari, Nilton Fernando, Mauro Borba e percebi que essas pessoas, muitas das quais nunca vi, fizeram parte da minha adolescência e de todos os sonhos e pesadelos que tive, escorado naquele balcão às margens da RS-122, vendo a vida passar da janela.

A raiva burra...

2011-08-08T17:13:00.000-07:00

Tem coisas que a gente nem devia comentar, pois, como diria meu finado pai, são iguais à bosta: quanto mais se mexe, mais fede...
Mas, como parece que gosto de ver o estrume feder, vou ter que comentar um videozinho que assisti no youtoba hoje, postado por uma amiga das antigas, militante LGBT (ou a sigla mais atual do movimento...) que é de autoria de uma banda de carecas, skinheads ou outra facção fascistóide que destila ódio aos negros, aos homossexuais, aos hippies, aos golfinhos, aos Teletubbies, ao otorrinolaringologistas e tais, ou seja, os caras tem um pé com quem quer que seja!
Não vou dizer o nome destes otários porque não quero dar publicidade pro que não presta, mas os tais carecas de tal doutor se espavitam falando que Porto Alegre era um lugar muito legal até um partido dominá-la e tomar conta de tudo, trazendo aquilo que seria a decadência da civilização ocidental: o Fórum Social Mundial e toda a hippongagem que veio junto...
Bom, não preciso dizer que a letra senta o porrete em petistas, hippies, alternativos, gays, berrando que “vamos limpar todas as nossas ruas” e coisas do tipo.
A pior parte de tudo isso reside no fato de que esses caras estão infiltrados em torcidas de futebol, nas universidades e em partidos políticos de direita e já mataram gente, já foram presos e foram soltos e estão por aí, esperando pra nos identificar como algum esquerdista-liberal e nos espancar até a morte (em bando, é claro, pois todo fascista é um covarde).
Nada é pior que a raiva burra...
Se alguém que lê estas palavras for psicólogo ou psiquiatra e tiver acesso a algum estudo que monte o perfil desses sujeitos, por favor, compartilhe, pois juro que gostaria de entender o que passa por essas cabeças peladas. Será que leram o infeliz do Castan em demasia, choraram até emburrecer lendo Mein Kmapf ou vão se mudar com o Hilton Marx pra Santa Cruz e fundar a República Fascista do Pampa?
Bom, antes de tudo, acho que alguém tinha que passar o chinelo nesses guris (sim, porque isso só pode ser coisa de guri de bosta, aquilo que na minha família se costuma nomear de “porte ruim”) e deixá-los sem vídeo game por uma semana...
Ah, e diminuir o Nescau em 30%, pois ta subindo pra cabeça!

Bando de enrustidos...

A inclusão sertaneja

2011-06-20T19:04:00.000-07:00

Depois de décadas de peleia por parte de professores, educadores, estudantes, militantes sociais, finalmente a inclusão educacional chegou!
Somos todos universitários!
Nos bailões, nos táxis, nos celulares chineses, nos chevettes e monzas, lá estão eles, trazendo consigo a chance dessa galera mal vestida e mal paga ingressar no maravilhoso mundo acadêmico!
PróUni? Não, nada disso, estamos falando do milagre chamado “Sertanejo Universitário” e da loucura que estes meninos latino-americanos, vindos do interior e, agora, com um monte de dinheiro no bolso, estão operando por todo este país tropical abençoado por deus, que beleza, que beleza...
Jovens músicos que, pela forma que se tratam os artistas em Pindorama, não tiveram alternativa senão largar os estudos e cair na estrada, estão agora a serviço da bondade e benevolência das grandes gravadoras, que sempre primaram pela qualidade musical e pelo livre acesso da população à cultura. Ah, como são legais estes senhores engravatados ao permitirem que os guris de chapéu e calça apertada realizem a multiplicação de universitários pelo país afora!
Antes que alguém me apedreje, adianto que sou fã de Milionário e José Rico, mas sempre fui vítima de bullyng por conta disto, visto que estes caras não são legais e nem vestem-se com aprumo (duvidei alguém ter mais estilo que o Milionário, mas vá lá, eles não são cool como Hugo Pena e Gabriel).
Direcionados inicialmente para atender os ouvidos de patricinhas e boys que habitam as madrugadas em postos de gasolina e que, de maneira alguma, se permitiriam ouvir estas coisas horrendas que Tonico e Tinoco cantavam há quase um século, os meninos bonitos com nomes transados (juro que pensei que João Bosco e Vinicius era um grupo de bossa nova!) vieram para agradar estes freqüentadores de bancos acadêmicos que tanto primam pelo bem vestir e por destratar frentistas, domésticas e catadores...
Porém, os benfazejos planos de nossa indústria cultural precisavam ampliar este público para o bem do Brasil! Então, os frentistas, catadores, domésticas, operários, agricultores, enfim, toda essa pobre massa miserável de cor indefinida recebeu a benção e, de um dia para o outro, foi admitida no meio acadêmico!

Cinismo de minha parte?
De maneira alguma! Só percebo e babo pela belezura que é a indústria cultural brasileira e a democratização do bem que traz à nossa sociedade!
Obrigado Luãn Santana!
Faço coraçãozinho pra você!

Fura Bolo!!!

2011-05-30T18:11:00.000-07:00

Uma vez fui no zoológico com meu pai. Na verdade fui algumas vezes com o pai ver a bicharada, mas essa ficou marcada.
Foi lá por 83, 84, tinha uns oito anos. Num sábado à tarde, dia de folga do velho, quando a mãe ficava cuidando do armazém que tínhamos lá no Areião. O pai era bem parceiro pra essas indiadas comigo. Com ele fui ver o Circo Vostok, fui no meu primeiro Gre-Nal (empate em 1x1, na torcida do Grêmio, um horror!) e fui no zoológico, nosso destino preferido. Tudo isso de ônibus, pois o Guido não dirigia.
Mas então estávamos nós em Sapucaia, no Zoo... Zebras, elefantes, girafas (sempre impressionantes), dromedários, um camelo bactriano recém-nascido (essa nem vocês lembravam né? Os bactrianos são os de duas corcóvas, só pra lembrar)... Caminha pra cá, caminha pra lá e, a constância:
- Pai, me dá um picolé?
O grande lançamento da Gelatto era o Fura Bolo, um picolé em forma de mão, com o dito dedo em riste, de sabor indefinido, acho que era algo como framboesa ou doçura enjoada semelhante. No fim de mundo em que morávamos, eu apenas conhecia o tal picolé pela nossa Telefunken ou nas propagandas dos gibis. Fruto desse marketing restrito, mas pesado, meu consumismo naquela época se baseava em coisas do gênero, e isso incluía batavinho pra colar os potes vazios e fazer um robô.
O pai tinha um defeito, vários, como todos nós. E esse era um dos motivos que me fazia preferir sair com ele e não com a mãe. O pai SEMPRE dava as coisas pra gente. Como da vez em que fomos até a cidade pra me matricular no Ginásio São Sebastião e retornamos com um tênis Montreal (porque você é jovem!).
Um Fura Bolo, dois, três... Cinco no total, fora os refris...
Não preciso contar o resultado em pormenores, mas basta dizer que, naquele dia, a lateral do ônibus da Caiense teve um colorido diferente, num tom framboesa...

Memórias de um insone...

2011-05-10T03:46:00.000-07:00

Se no meio da madrugada eu acordo e não mais prego o olho, tomado pelos mais estranhos pensamentos, vejo que algo está faltando ou sobrando na vida...
Pode ser trabalho demais, lazer de menos... ou, (por que não?) loucura demais e remédio de menos, quem sabe?
A grande questão dessa engronha toda é não dormir!
Só quem passa por isso sabe o quanto é angustiante sentir sono e não dormir, e o que é pior, passar o dia sonolento, porque o maldito sono (ou bendito, quem sabe?) vem sempre na hora mais terrível, quando o que tu não podes nem pensar é dormir.
No meio da reunião, depois do almoço, na conversa com o colega que fala devagaaaaar, pimba, lá está a criatura passando vergonha e “pescando”. Desculpas são bem vindas, mas geralmente fica aquela sensação de peidar no elevador lotado...
Aí tu chegas em casa, podre de cansado, toma um banho, deita e apaga. Quatro horas depois, tcharãm!, acorda para a vida e fica puto de raiva, não acredita que acordou de novo às três, quatro horas da manhã e sabe que vai ficar acordado (a contragosto, diga-se de passagem) até apagar de tão exausto novamente...
É, acho que vou atrás de ajuda, preciso dormir!
Que Freddy Krugger me proteja!

Sobre lágrimas e realidades

2011-03-15T19:42:00.000-07:00

Hoje assisti ao Big Brother...
Cheguei em casa quase dez horas da noite, cansado pra caramba e me dediquei às futilidades da vida. Mas não deu...
A hora do “Paredão” é simplesmente impressionante!
Pedro Bial inicia uma falácia pseudo poética-filosófica-existêncial tentando dar um sentido, agregar valor, significar o momento, buscando um clima de epopéia heróica que chegara, finalmente, ao seu clímax...
Então, após o resultado, as lágrimas... Ah, como choram esses meninos e meninas, todos lindos e emotivos! Choram copisoamente depedindo-se do companheiro que sai da “casa” como se este se dirigisse para o cadafalso, ao que o provável enforcado se pronuncia com frases do tipo “Deus sabe o que faz!”. Após o indivíduo atravessar a porta que leva ao nosso mundo, eles seguem chorando e gritando "Fulaaaaaaano", como forma de reverenciar a digna passagem deste "herói" nessa intensa aventura chamada Big Brother...

Hoje à tarde vi um pai e uma mãe chorando ao lado do corpo do filho adolescente morto.

Realmente não dá.
Vai tomar no cu, Bial...

Egito...

2011-01-28T13:02:00.000-08:00

Depois de um ano de ausência, volto a escrever nestas linhas.
De férias por casa, curto os últimos dias desse direito que ainda nos sobrou da Era Vargas vadiando, assistindo TV, lendo, enfim, no ócio. Bueno, então, para transformar esses momentos de pura preguiça em ócio criativo, cá estou.
Para este retorno, vou escrever sobre algo que ainda não escrevi por aqui: política.
E a pauta do mundo só podia ser o Egito.
Se abrirmos o jornal ou ligarmos a televisão, no que se refere à política internacional, só dá Egito. Aproveitando a repercussão do que aconteceu nos últimos meses na Tunísia, a população do Egito foi às ruas pedir a saída do presidente Hosni Mubarak. A reação do governo foi imediata: repressão, toque de recolher, tropa de choque, gás e balas de borracha. Vários mortos, feridos e presos.
Como na Tunísia, os manifestantes – a maioria jovens estudantes – se utilizaram de ferramentas eletrônicas para manifestar suas reivindicações e mobilizar a população pela sua causa. A resposta, novamente, foi repressiva: blecaute eletrônico no país das pirâmides, twitter e facebook fora do ar, sites internacionais bloqueados, etc.
Mas o que me chama a atenção nessa movimentação toda, a ponto de voltar a escrever depois de tanto tempo, é a posição das potências ocidentais no episódio.
Hosni Mubarak está no poder no Egito há trinta anos. Através de eleições fraudulentas, repressão e censura, se perpetua no poder. Entretanto, nada se disse até então na nossa imprensa sobre esse ditador. Aliás, nem era dado esse tratamento ao governante egípcio! Simplesmente “Presidente Hosni Mubarak”, e só!
Apoiado pelos Estados Unidos, Mubarak sucedeu Anwar Al-Sadat, de quem era vice-presidente, depois que este foi assassinado, em 1981. Seu posicionamento no Oriente Médio é pró-Ocidente, ficando ao lado dos EUA nas Guerras do Golfo e sendo aliado de Israel, mesmo depois da invasão do Líbano por este país, em 1982, contrariando a imensa maioria das nações árabes.
O Estado árabe mais populoso do Oriente Médio (cerca de 80 milhões de habitantes) está sendo alvo de investimentos de capital internacional. O investimento estrangeiro direto cresceu de apenas US$ 450 milhões em 2003 para mais de US$ 10 bilhões em 2007. Uma pista: o Egito está entre os principais beneficiários de uma torrente de dólares do petróleo vindos de países como a Arábia Saudita e os Emirados Árabes Unidos. Os Estados Unidos foram a principal fonte de capital em 2007, apesar de estarem em oitavo lugar no investimento cumulativo. Grandes corporações americanas como o Citybank, General Motors e Procter & Gamble têm investimentos grandes no país.
A grande questão é que estes investimentos (que proporcionaram crescimento na casa dos 7% nos últimos anos) não estão tendo suas benesses revertidas para a população. Já vimos este filme no Brasil do Milagre na década de 1970: desenvolvimento econômico sem investimento social, fracasso na certa...
A falta de perspectivas da juventude, a violação sistemática dos direitos humanos combinadas a uma série de fatores que acompanham as ditaduras, levou o povo egípcio às ruas para pedir liberdade e um futuro.
A Secretária de Estado norte-americana Hilary Clintom acaba de declarar que os Estados Unidos pretendem permanecer aliados do governo egípcio e do povo egípcio. Ah, os estadunidenses, sempre paradoxais...

A tudo ao meu amor serei atento...

2010-01-30T06:14:00.000-08:00

Depois de bastante tempo afastado, voltamos para publicar algumas historinhas...

A tudo ao meu amor serei atento

Abraçada ao caixão ela chorava desesperadamente, olhos vermelhos, rosto inchado pela noite de vigília e sofrimento. Ao seu redor, filhos e sobrinhos compartilhavam o momento, todos trôpegos de sono e tristeza.

Assistindo à cena os vizinhos, parentes e amigos do falecido comoviam-se, pois sabiam ser aquela dor verdadeira, mesmo sabendo de toda a história.

Havia sido infiel a vida toda, era público entre os moradores daquele pedaço de terra no fim do mundo que não perdera uma só oportunidade de entregar-se a amores furtivos. O bodegueiro, o vizinho, o seresteiro, o lenhador de acácia negra, todos eles (e quantos mais?) haviam se esbaldado naquelas poucas carnes que o corpo pequeno e magro comportava. Como na música, se entregara na garagem, no tanque e na cantina...

Assim mesmo – e quem sabe por isso mesmo – todos se comoviam e se solidarizavam com sua dor de viúva. Aquele que agora repousava lhe dera carinho, amor, dedicação, criara seus filhos (sim, havia dúvidas) e lhe fora fiel com o um cão durante quase quarenta anos. Aos boatos que pipocavam a respeito de sua vida conjugal, dava as costas e fingia não saber. Mas todos sabiam que não era verdade. Ele sabia de tudo. Mas como permitiria denegrir a imagem de sua companheira?

Não poderia recriminá-la. Seriam as novelas que assistia? Seria o sangue? Esse comportamento se justificava de alguma maneira, não podia ser por maldade. Mesmo sabendo da oportunidade que criava, nunca desistira do futebol aos sábados e das longas noites de viola e "ternos de reis" pelo interior. Afinal, era uma necessidade que ela possuía e que ele não poderia dar conta, os fatos comprovavam que não dependia dele, era a natureza que falava mais forte.

Assim, quando fecharam o caixão e ela ameaçou desmaiar, ninguém duvidou: sofria demais por aquele homem que havia democratizado o seu amor com o mundo. Ninguém mais faria isso por ela. Ninguém...

Planeta Terra, cidade Tóquio...

2009-08-31T18:20:00.000-07:00

Durante todo um ano, corria na frente da gurizada que vinha da escola, junto com meu primo Alexandre “Ferpa”, para chegar em casa a tempo de ver o episódio daquele dia.
Entrava em casa suado, depois de andar quase dois quilômetros em passo acelerado, correndo para a frente da Telefunken 17’, preto e branco...
Monstros feitos de espuma, mais inocentes para os padrões atuais que as produções da Pixar Animations, povoavam minha imaginação: era com eles que lutava na parte da tarde campo afora, “voando” baixo – bem baixo – pelas estradas do Areião.
Faziam parte também das brincadeiras em grupo. A grande briga, sempre, era para resolver quem seria o Kenji, para ter a honra de levantar o braço esquerdo e bradar aos céus:
- Dominantes: Às ordens!
A partir daí a disputa pela sobrevivência no planeta pegava fogo!
Dr. Gori e o engraçadíssimo General Karas, dois macacos extraterrestres, montavam planos perfeitos para, finalmente, dominar a Terra e livrarem-se dos humanos (os macacos, na verdade, eram eco terroristas, pois criavam monstros a partir da poluição que os humanos produziam, julgavam a raça humana indigna de governar o planeta...)
As brigas rolavam soltas quando alguém insistia em blasfemar e querer que, dessa vez, o final fosse diferente... Nada feito, era “spectro flash” e monstro explodindo, senão a luta já virava verdade e o caldo engrossava.
Bons tempos de Spectreman...
E tome-lhe nostalgia!

Um conto assombroso de um cara assombrado...

2009-08-20T06:30:00.000-07:00

Atenção, vou fazer algo que tive vergonha até hoje!
Não, não é nada disso que vocês e suas mentes distorcidas estão pensando!
Aí vai um conto que escrevi há muito tempo, coisa minha, de terror... Tá, leiam e pronto, antes que eu volte atrás e apague.

Oração à lua

Novamente ela chegou! E, com ela, o meu desespero. Outra vez o pânico toma conta de meus sentidos. Depois de todos esses anos eu ainda não consegui me acostumar com a idéia. Na verdade, ninguém conseguiria.
O calendário, meu maior inimigo, pendurado inerte na parede com suas datas, peitos e bundas, me avisa a todo instante que a hora está prestes a chegar, que o meu dia, ou seria a minha noite, se aproxima, implacável.
Meu pavor é a espera, a impotência frente ao tempo, esse carrasco que me condena à agonia e à morte eterna em vida. Cara a cara com o passar dos dias, só me resta torcer para que tudo acabe logo, que seja o mais breve possível. Não rezo, apenas torço. Sei que, se existe um deus, ele me odeia.
A noite chega e com ela vem a lua, esposa e assassina. Traz consigo a minha imagem, minha face verdadeira. Fora com o homenzinho discreto, de modos educados, escondido atrás de pilhas de pastas e montanhas de papéis, firme e seguro no calabouço da burocracia do Estado.
A lua sabe quem sou, conhece meus segredos e parece se divertir, jogando em minha cara essa nojenta e pavorosa verdade. Eu a odeio.
Odeio pelo calor sufocante que parece me queimar por dentro, odeio a dor da carne mutante, esticando e encolhendo músculos e ossos como se fossem de borracha, odeio os pêlos tomando conta daquilo que um dia foi humano. Mais do que tudo, odeio a invasão de sons e cheiros e a fome que os acompanha.
O grito de dor, em forma de uivo, rasgando o silêncio da noite, antecede a fome desesperadora e a busca insana por alimento, que me desliga de qualquer condição humana que por acaso ainda teimasse em habitar esse corpo. A besta que habita em mim – ou serei eu que habito a besta? É tudo confuso – ronda pela cidade, por seus becos e vielas, atrás do cheiro de sangue quente, de carne fresca. Uma presa fácil: mulheres da noite, bêbados ou crianças perdidas... nada escapa de meu apetite.
Eu sou o monstro. Ele sou eu. Ele me ama e eu o odeio. Ele me protege, precisa de mim. Nada me atinge: nada de resfriados, febres ou cicatrizes. “Saúde de ferro!”, dizem na repartição. Doença de aço penso eu, tão incurável que não permite que outra enfermidade se aproxime. Odeio a besta por ela me amar tanto, por dedicar-se a mim, pelo seu zelo em me manter um morto que caminha entre os vivos.
Só espero que seja breve. Lembro que, da última vez, pareceu que as coisas se encaminharam com mais rapidez. Acordei, nu como sempre, no porão da casa que divido com o monstro. Este é seu espaço, seu ninho. O cheiro, lá em baixo, é nauseante, sendo necessário que, de tempos em tempos, eu precise passar cal no chão e dedetizar as paredes, tarefa nada agradável, diga-se de passagem.
Naquele dia, os vizinhos me indagaram se não havia visto “um cão enorme” correndo de madrugada para dentro de meu pátio. Desconversei e nada disse. Realmente não lembrava de nada. Havia despertado com o inconfundível gosto de carne humana na boca, vomitado, e subido para tomar um banho. Sem cansaço, sem olheiras, pronto para o trabalho.
Agora, novamente chega a hora. Sinto o fogo me assando a carne, a urina escorrendo sem controle pelas minhas pernas, as mãos inchando e se cobrindo de pêlos. Os dentes, ah, como me doem os dentes, brotando, pontiagudos, das gengivas. Lá está ela, branca azulada, saindo de trás de uma nuvem. A dor aumenta e perco os sentidos. Acordo segundos depois, sentindo o cheiro da noite trazido pelo vento. Num pulo, sumo na escuridão, correndo, silencioso, sobre minhas quatro patas.
Neste momento, eu amo o monstro.

Surto!

2009-08-12T19:37:00.000-07:00

Para o que a terra ainda há de comer, ou seja, para ti, desavisado leitor, e para mim, quase uma ameba por estas horas:

Saindo da loucura que tem sido meus dias, o que me resta hoje de vida?
Qual o significado de chegar em casa num estado de exaustão em que não tenho vontade de ver nem as mais caras criaturas humanas que tenho e que me tem?

Pois é, a coisa – como dizia meu avô – anda osca! O grande questionamento é: sairemos inteiros?
Acho que não, pois as seqüelas já são visíveis, seja no branco no meio da conversa ou nos brancos que brilham cada dia mais nos meus cabelos.

Me digam então: qual a solução? “Se nada der certo viro hippie” diz uma comunidade do Orkut. Já passei dessa fase, se nada der certo vou virar andarilho! A forma mais barata de viajar e fazer exercício ao mesmo tempo!

São 23:36 da noite, e cá estou eu pensando no que fazer da vida!!!

Credo, que amargura!
Desculpem, mas eu precisava escrever isso...

Que as forças que regem esse universo tenham reservado dias melhores para todos!
Beijos alucinados!

Porcaria!!!

2009-07-23T10:00:00.001-07:00

Saúde!

Pois é, já se vão dois dias e agora virão, ao menos, mais dois!

Sim, caros amigos, cá estou de molho em casa por suspeita de estar com a H1N1, ela mesma, a “suína”! Fui no médico na terça, com ardência nos olhos, tosse seca, febre e dores no corpo. Dr. Régis me mandou pra casa por dois dias. Hoje fui novamente e a médica que me atendeu, sem me encostar uma unha, me deu mais dois dias e me receitou antibiótico e antialérgico, que me custaram oitenta e cinco pilas (ãi!), e que prometem curar as dores terríveis que tenho nas costelas por causa da tosse, seca e intermitente.

Testes para confirmar? Só para grupos de risco (crianças, idosos, gestantes) ou para pessoas que precisem de hospitalização. Portanto sou aquele que foi sem nunca ter sido!

Dois dias em casa, nesse aperto que é minha casa, olhando TV e fuçando no computador, deixam qualquer um louco. Agora mais dois dias vão confirmar a loucura!

A Milena, minha noiva, quer por que quer vir pra cá hoje me cuidar. Proibi ela de aparecer, afinal, tô no isolamento!

(Pausa para crise de tosse!)

Estou aproveitando o tempo para ajeitar certas coisas da vida, como minhas fotos, e dormir, muito, pois canso até para cortar uma fatia de pão!

Bueno, até segunda então!

Agora vou devorar um latão de lavagem e uns quilos de milho, afinal, to virado num marrão!

Shit Happens

2009-07-19T05:24:00.001-07:00

Um a engraçada hoje, só pra variar...

Ninguém tem idéia das coisas que gente passa por aí trabalhando na Assistência Social...

Estamos em pleno andamento, aqui em Novo Hamburgo, do mutirão informativo do programa Bolsa Família. Explico: sábado de manhã, tipo oito e meia, já estamos na rua nas comunidades mais socialmente vulneráveis da cidade, distribuindo panfletos e conversando com a população sobre o recadastramento para o programa, os prazos para tanto e as condições para novos cadastros. Confesso que este é meu momento de desopilar, é a hora em que eu oxigeno um pouco o meu trabalho, pois gosto (e muito!) de trabalhar direto com a população nas comunidades.

Mas contava eu que certo sábado desses andava pela vila Iguaçu e encontrei uma casa, muito simples e muito limpa, com um casal de idosos que tinham em torno de 14 gatos, que foi o que conseguimos contar por cima. Conversamos um pouco e seguimos adiante até terminar o percurso que tínhamos definido como nossa área de atuação.

Na volta, de carona com o colega Jeferson, senti um cheiro meio esquisito, algo assim ácido, mas “não liguei o nome à pessoa”...

Ao chegar em casa, percebi que tinha trazido junto comigo uma lembrança da criação dos velhinhos: uma substancial e robusta bosta de gato estava grudada na sola do meu tênis, mas pensem em algo colado à uma superfície! Fiquei uns dez minutos escovando a sola do tênis até tirar todo o material... A propósito, a escova foi pro lixo.

Qual a minha surpresa quando, no sábado seguinte, na Vila Presidente Neves, ao entrar na rua que dá acesso à comunidade, sou recebido por um farto e morno monte de excrementos de cachorro!

Juro pra vocês que neste sábado fui até o Kephas rezando pra que não tivessem muitas vacas por lá...

Esta foi meio escatológica, mas a vida é assim... merdas acontecem...

Beijos a todos.

Sobre a frieza de morar sozinho...

2009-07-10T14:04:00.000-07:00

Morei a maior parte da minha vida num lugar chamado Areião, interior do município de São Sebastião do Caí. Minha mãe, tios e dois sobrinhos ainda moram lá. Vivi cercado de amigos, primos (de 2º, 3º e até 4º grau, mas todo "parentes") e me acostumei com gente ao redor.
Qual a angústia que me bate hoje quando chego em casa, abro a porta do meu "apertamento" e dou de cara com o vazio, com ninguém...
A companhia da TV e do computador parece só aumentar ainda mais a solidão. É uma relação fria, impessoal... O msn, para mim, é um marco na história da comunicação humana. É incrível a frieza de um encontro cheio de "KKKK", "rsrsrs" e outras aberrações (tanto da gramática quanto emocionalmente falando!)...
Minha alemoa só pode vir para cá no fim-de-semana - quando não tem aula sábado, o dia todo - e eu espero por isso a semana toda...
No fim das contas, acho que escrevi tudo isso porque cheguei a conclusão definitiva de que preciso urgentemente casar com a Milena!
Essa valeu, agora é só convencer a moça de que precisa parar de se aproveitar de mim como fez por esses quase oito anos.
Penso que não será difícil...
Então tá.

Gripe muito porca!

2009-07-09T17:43:00.000-07:00

Pois bem, para começar os trabalhos, estou gripado...
Claro que, com a onda da "Influenza A", estou tendo que aturar as piadinhas do tipo "tá gordinho e gripado, só pode ser gripe suína"...
Aproveitando o dia de folga forçado, decidi ocupar esse tempo me esforçando para terminar algumas missões há muito iniciadas:
1.Reler a "Era dos Extremos" do Hobsbawn;
2.Assistir ao "Amnésia" que comprei há quase três meses;
3.Criar um blog para descarregar essas incongruências que levo dentro da cabeça;

Li três páginas enquanto "pensava" na privada, dormi aos 10 minutos de filme graças aos remedinhos pro resfriado e agora tento escrever algo...

Gripe porca, desviando um homem de seu destino!

Pra começar era isso...

Beijos infectos a todos!